Cinco poemas de Orlando Mendes para celebrar seus 104 anos de idade

O escritor e poeta moçambicano, Orlando Marques de Almeida Mendes nasceu a 4 de Agosto de 1916, na ilha de Moçambique. 

Licenciou-se em biologia pela Universidade de Coimbra, onde trabalhou como assistente de botânica. De volta a Moçambique, foi fitopatologista e actuou no Ministério da Agricultura como pesquisador de medicina tradicional.

Orlando Mendes

Estreou na literatura sob a influência do neo-realismo e do movimento "Presença". Promoveu a literatura moçambicana, à frente da Associação dos Escritores de Moçambique e também com seu trabalho de editor.

Ganhou o Prêmio Fialho de Almeida, o prêmio dos Jogos Florais da Universidade de Coimbra (1946) e o Prêmio de Poesia no concurso literário da Câmara Municipal de Lourenço Marques.

Produziu uma vasta obra literária, como Trajectória (1940), Portagem (1966), Um minuto de Silêncio (1970), A Fome das Larvas (1975), Papá Operário mais Seis Histórias (1983), Sobre Literatura Moçambicana (1982), entre outros. Em 1990, Orlando Mendes faleceu em Maputo, com 74 anos de idade.

I

Não, mas

Não fome nem sede nem cio

nem desejo de aventura

não o grito que percutiu

contra o medo que vos mura

não regras nuvens que adensam

e deslizam para o mar

não chuva implorada bênção

sobre a terra de semear

não a mão febril que deslavra

sofismado túnel da sua

liberdade. Mas a palavra

que se catapulta da rua

e nos sonos profundos lavra

como fogo que não recua.

II

Manhã

Quando a verde savana

é uma bandeira húmida batida pelo sol

as corolas se abrem lentamente

como tem de ser

esvoaçam cintilantes abelhas

e sugam o néctar essencial

e levam o pólen a outras flores

como tem de ser.

Toca cherila na machamba

e mufana não responde à chamada

três vezes repetida

como tem de ser

parte a descobrir flores abertas

e de corpo envolto na bandeira verde

o rosto agudo irradia luz

e os olhos incendeiam a manhã

porque o sol não queima epidermes da sua cor

como também tem de ser.

III

Juventude 

É no tempo dos explícitos cantares

à luz do dia e na escuridão da noite

até uma explosiva prova de acção.

É o tempo das dúvidas inconfessáveis

os cigarros ardendo e o café já frio

e o rosto impassível atrás do jornal

contra a devassa de anônimos vigilantes.

É o tempo dos assaltos ao trânsito

imaginando as máscaras arrancadas

e a beleza de a riqueza como seriam

se não coexistissem incólumes com

ignorância e miséria e violência.

É o tempo da solidão entre as gentes

e de solitário sentir a multidão na savana.

É o tempo de não ter fé e crer ainda

na dádiva total por um beijo de amor

e pela sinceridade dum aperto de mão.

É também o tempo de receber-transmitir

uma secreta raiva chamada esperança.

Tempo que o pudor adulto faz caducar.

IV

Exortação 

"Jovem, se tens exercícios de literatura

escritos há mais de um mês, destrói-os.

Rasga-os ou queima-os de preferência

(consta ser universalmente mais ortodoxo)

e se a chama te chamuscar unhas e pele

e as sujar a cinza, não queixes a dor

e lava-te. Destrói-os. Guarda-os todavia

fiéis na memória, palavra por palavra,

para que possas transmiti-los a um amigo

quando depois do venal acto de amor

forem também vender a irresistível suspeita

da tua voz trémula e dos teus outros actos.

Mas não deixes de escrever. Peço-te que não."

V

Dedicatória

Aos poetas que pensam e dizem versos

mas não os sabem escrever

e por isso anónimos lhes chamam.

Nas rochas corroídas pelo sal de outros mares

navegados para implantar espada cruz e poder

nas rochas onde o luar desnuda o silêncio

pulsando canções da noite assim povoada

e que o sol inflama e semeia

sobre as efémeras gostas de cacimba

renovadas com cintilações das estrelas,

aí eu gravarei seus nomes.

E os amantes pressentindo

os hão-de perguntar e saudar.